Kate Hudson, la actriz que se hartó de ser graciosa

Veinticinco años separan sus dos nominaciones al Oscar. En el medio, Hollywood quiso venderla como una marca. Ella fue diciendo que no: primero en silencio, después con un álbum debut, una serie de Netflix con su nombre en la producción ejecutiva y una segunda nominación que finalmente cayó.

Buena parte de su carrera, Kate Hudson fue tratada como resultado, no como artista. Resultado del carisma heredado, de la sonrisa de una madre famosa, de un hoyuelo con el que Hollywood podía comerciar. Resultado, también, de un puñado de comedias románticas a comienzos de los años dos mil que recaudaron lo suficiente como para encasillarla durante diez años. La carrera posterior es el trabajo lento y consciente de quien intenta convencer a una ciudad de que ella escribía la ecuación, no era la respuesta copiada al pie del cuaderno. A los cuarenta y seis, esa pelea por fin se está leyendo.

Nació en Los Ángeles, hija de la actriz Goldie Hawn y del cantante y actor Bill Hudson, que se divorciaron antes de que ella cumpliera los dos años. Su padre biológico se alejó pronto y siguió distante; al hombre al que llama papá es a Kurt Russell, pareja de su madre desde que era chica. La familia que la rodeó —Hawn, Russell, su hermano mayor Oliver Hudson, todos actores activos— era Hollywood en su versión doméstica: trabajo visible, cotidiano, sin glamour. La habían admitido en la Universidad de Nueva York. Se la salteó y se puso a hacer pruebas.

Sus tres primeros papeles fueron chicos y olvidables: Desert Blue, 200 Cigarettes, Gossip. El golpe llegó cuando Cameron Crowe perdió a su Penny Lane original en su película autobiográfica sobre el rock. Hudson, que ya estaba en el reparto como la hermana mayor del protagonista, le pidió audicionar para el rol principal. Crowe reescribió su plan de rodaje a su alrededor. Casi famosos le valió un Globo de Oro a la mejor actriz de reparto y la primera nominación al Oscar en la misma categoría. Tenía veintiún años. La industria lo leyó como el inicio de una carrera grande, y por eso lo que vino después es tan extraño.

Lo que vino fue la maquinaria de la comedia romántica de los dos mil. Cómo perder a un chico en 10 días la juntó con Matthew McConaughey y recaudó cerca de ciento ochenta millones de dólares globales. Raising Helen, You Me and Dupree, Fool’s Gold, Bride Wars, My Best Friend’s Girl, A Little Bit of Heaven: durante casi una década, su nombre en una marquesina significaba un tipo concreto de película de cita. Algunas estuvieron bien. La mayoría no. El efecto acumulado fue una cárcel hollywoodense: era taquillera, reconocible, adorada por el público y casi imposible de imaginar fuera del carril que los estudios le habían construido. La crítica terminó reseñando el carril, no a ella.

Intentó salirse y se quedó a medio camino varias veces. Rob Marshall la metió en Nine al lado de Daniel Day-Lewis, Marion Cotillard y Penélope Cruz. Produjo y protagonizó Deepwater Horizon y Marshall, tuvo un personaje recurrente en Glee como la profesora de danza Cassandra July y cofundó Fabletics, una marca de ropa deportiva que ya en los años veinte movía números que la mayoría de las estrellas de cine no ve nunca. Nada de eso era Penny Lane. Sia la eligió como protagonista de Music, una película cuya representación del autismo recibió críticas fuertes incluso cuando a Hudson le llegó una nominación al Globo de Oro por el rol. Vista en retrospectiva, esa película fue una puerta trabada: el hambre por material con peso era clarísima; el material que encontraba muchas veces fallaba.

Hay una tensión que Hudson viene negociando desde joven, y ha sido inusualmente honesta al respecto. Ha contado, varias veces, que durante años tuvo miedo de cantar profesionalmente porque creía que iba a dañar su carrera como actriz. Esa frase, dicha por una mujer con un Globo de Oro a los veintiuno y una madre de Hollywood en el muro, es ya una tesis sobre lo que aprenden temprano las hijas de los intérpretes famosos: protegé el activo que funciona. El activo, en su caso, era un carril romántico-cómico al que la habían empujado sin que ella terminara de aceptarlo. El trabajo de los últimos cinco años se lee como una negativa lenta y deliberada a ese contrato.

El álbum vino primero. Glorious, su debut, salió por Virgin Music Group en mayo de 2024, escrito mayormente con su prometido, el músico Danny Fujikawa, y con la productora Linda Perry. Debutó en cinco listas de Billboard y un año más tarde llegó al chart de álbumes independientes británicos en versión deluxe. Mientras lo promocionaba, filmaba Running Point, una comedia de Netflix sobre una mujer a la que le ponen en la mano un equipo ficticio de básquet en Los Ángeles; la serie, creada por Mindy Kaling, se estrenó a principios de 2025 con Hudson como protagonista y productora ejecutiva, y fue renovada por una segunda temporada. Después llegó Song Sung Blue: Sueño Inquebrantable, el drama musical de Craig Brewer sobre la pareja real de Milwaukee detrás de una banda tributo a Neil Diamond llamada Lightning & Thunder. Interpreta a Claire Sardina, subió siete kilos para el papel y consiguió su segunda nominación al Oscar en enero de 2026, un cuarto de siglo después de la primera. En la ceremonia de marzo perdió, pero el argumento ya estaba defendido.

Su vida personal entró en su música más abiertamente que en su cine. Su matrimonio con el cantante de Black Crowes, Chris Robinson, le dio un hijo, Ryder, en 2004; se separaron en 2007. Una relación larga con Matt Bellamy, de Muse, le dio un segundo hijo, Bingham, nacido en 2011, y terminó en 2014. Está con Fujikawa desde 2017 y juntos tienen una hija, Rani Rose. El patrón —tres parejas, todas músicos— alimenta el chiste fácil y una verdad menos obvia: cuando hizo Glorious, llevaba veinte años adentro del cuarto donde se escribe la música.

En abril de 2026 empezó a rodar Hello & Paris, una comedia romántica al lado de Javier Bardem, escrita y dirigida por Elizabeth Chomko, con Amazon MGM cerrando la distribución por más de treinta millones de dólares. La dupla funciona como caso de prueba para lo que viene: no la protagonista de comedia romántica que Hollywood necesitaba a los veinticinco, sino la versión del segundo acto, al lado de un actor del mismo peso, en el género que la hizo famosa y casi la quebró. Tiene cuarenta y seis años. Ha dicho, en público y hace poco, que quiere escribir un proyecto para ella y su mamá. El tercer acto que lleva años armando, en tres cuartos a la vez, ya empieza a parecer una sola idea sostenida.