Adam Sandler, el comediante que armó una industria paralela en Netflix sin dejar de aparecer en el cine de autor

Lo raro de Adam Sandler es que sostiene dos carreras a la vez y actúa como si cada una ignorara a la otra. Está la máquina cómica —los shorts de basquetbol, la sudadera enorme, la voz raspada, las películas de Netflix que rompen los récords internos de la plataforma cada vez que entrega una— y está el otro Sandler, ese al que Paul Thomas Anderson llamó para Embriagado de amor, al que los hermanos Safdie buscaron para Diamantes en bruto y al que Noah Baumbach sigue convocando; el actor que en Jay Kelly interpreta a un mánager tan delicado con el derrumbe interno de su jefe que el papel termina pareciéndose a una carta de amor a toda una generación de intérpretes a los que se niega a soltar. Las dos carreras son suyas. Las mantiene en cuartos separados.

Adam Richard Sandler fue el menor de cuatro hermanos en Manchester, New Hampshire, a donde la familia se mudó desde Brooklyn cuando él tenía seis. Niño judío en un pueblo donde casi no había niños judíos, payaso de salón, un hermano que con diecisiete lo empujó a un open mic en Boston. A fines de los ochenta entró a la Tisch School of the Arts de la Universidad de Nueva York, hizo Improv y Comic Strip Live, consiguió papeles chiquitos en El show de Bill Cosby y pasó por la sala de guionistas de Saturday Night Live antes de aparecer en cámara. Las cinco temporadas en SNL le dieron Opera Man, Cajun Man, la Hanukkah Song y un acuerdo silencioso con cierto pedazo del público estadounidense que desde entonces no se ha vuelto a renegociar.

Cuando los años de SNL terminaron, llegó la avalancha de comedias de Universal que definió una década completa para cierto espectador. Billy Madison, Happy Gilmore, La mejor de mis bodas, The Waterboy, Big Daddy, Mr. Deeds: la plantilla del adulto-niño, la rabia maridada con sentimentalismo, la disposición a hacer el ridículo para tocar una nota emocional más profunda. La crítica lo despreció. El público siguió pagando boleto. Cuando fundó Happy Madison Productions en 1999 —tomando el nombre de las dos películas que lo habían lanzado— la compañía ya funcionaba como bolsa de trabajo oficiosa para los amigos de SNL a los que nunca había dejado de devolverles la llamada. David Spade, Rob Schneider, Kevin James, Chris Rock, Allen Covert, Steve Buscemi: la arquitectura de su empresa siempre ha sido la lealtad antes que el cálculo, y el cálculo le ha dado la razón.

La primera vez que la cultura amplia se vio obligada a actualizar su archivo sobre él fue en 2002, con Embriagado de amor. Los críticos que llevaban siete años haciéndole muecas vieron esa misma energía inquieta y autoboicotadora que mueve a Happy Gilmore en el green dirigida hacia un hombre que intenta sostenerse el cerebro por dentro, y a varios les tocó rectificar. Él no se transformó. Volvió a Una terapia peligrosa, a Como si fuera la primera vez, a Click. Las invitaciones serias siguieron llegando y aceptó las que le interesaron —Siempre hay tiempo para reír con Apatow en 2009, Los Meyerowitz: La familia no se elige con Baumbach en 2017, Diamantes en bruto con los Safdie en 2019— sin reconocer jamás que aquello fuera una versión distinta de él mismo.

El acuerdo con Netflix, firmado en 2014 y extendido en 2020, es la parte de la historia que todavía irrita a Hollywood. Sandler firmó un paquete de cuatro películas en el momento en que los estudios tradicionales habían decidido que su techo era Jack y Jill, y desde entonces ha producido algunos de los números más grandes de la plataforma —Misterio en altamar, Los ridículos seis, Halloween Hubie, Happy Gilmore 2, que en 2025 marcó récord Nielsen con 2,890 millones de minutos vistos en su primera semana—. La acusación repetida es que las películas de Netflix son malas. La acusación se salta un paso: no están hechas para quienes acusan. Están hechas para un público que sabe exactamente lo que compra, ese público es enorme, y Netflix cuenta.

Hoy cuesta seguir despachándolo. Hustle: el sueño de mi vida, en 2022, fue un drama de basquetbol con textura de carta de amor a los buscadores de talentos. El astronauta, en 2024, fue una ciencia ficción callada y solitaria con Carey Mulligan que se preguntaba cómo suena un matrimonio después de años de daño. Jay Kelly, en 2025, lo unió con George Clooney en una película de Baumbach y le valió una nominación al Globo de Oro frente a su propio compañero de reparto; la película trata a su personaje —un mánager que organizó su vida alrededor de las ansiedades ajenas— con una generosidad que se siente autobiográfica. En enero de 2026 recogió el Movies for Grownups Career Achievement Award de la AARP, tres años después del Premio Mark Twain de 2023. El reconocimiento institucional está, por fin, alcanzando lo que ya sabía la gente que prestaba atención.

Lo interesante de este momento es que las dos carreras paralelas empezaron a involucrar a sus hijas. Roommates, producción de Happy Madison que llega a Netflix en abril de 2026, la protagoniza Sadie Sandler. Don’t Say Good Luck, que estrena más adelante este año bajo la dirección de Julia Hart, lleva a Sunny. Grown Ups 3 se anunció en el Upfront de Netflix de mayo de 2026, con Kyle Newacheck dirigiendo y Sandler escribiendo guion junto a Tim Herlihy, el amigo con quien escribe desde la mesa de SNL. Time Out, de Scott Cooper —un remake del drama francés de Laurent Cantet, con Willem Dafoe y Steve Zahn—, está rodándose ahora. Las dos carreras siguen en cuartos separados. Los cuartos se siguen llenando con la misma gente.

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