Actores

Chloë Grace Moretz, la niña prodigio que dejó de pedir permiso

Penelope H. Fritz

La niña que daba miedo con un cuchillo en una peluca morada hoy es una mujer recién casada que firma rodajes entre Madrid y las Islas Canarias, vuelve a la comedia romántica después de una década y abre temporada de teatro en Manhattan. Lo que cuesta reconciliar de Chloë Grace Moretz nunca fue el talento, evidente desde los once años. Lo que cuesta reconciliar es la disciplina con la que decide no parecerse a sí misma.

Era la menor de cinco hermanos —cuatro hombres y una hermana, Kathleen, que vivió apenas unos días— y creció entre Cartersville, Georgia, y un departamento neoyorkino que su madre Teri rentó para que su hermano Trevor entrara a la Professional Performing Arts School. Trevor traía a casa los guiones y Chloë los leía en la mesa de la cocina por diversión. Tenía seis años. A los ocho ya estaba en un remake de terror. Su padre, el cirujano plástico McCoy Moretz —fallecido en 2021— sostuvo durante mucho tiempo una relación complicada con la profesión que terminó por aceptar.

Kick-Ass: Un superhéroe sin súper poderes, de Matthew Vaughn, llegó cuando ella tenía doce y la conversación alrededor del filme no se calmó nunca. La película convirtió a Mindy Macready en un problema cultural y en una favorita del público al mismo tiempo, y los espectadores que la defendieron entendieron pronto que era el casting de Moretz lo único que la sostenía. Pocos meses después, Matt Reeves la cruzó con Kodi Smit-McPhee en Déjame entrar, la versión estadounidense del filme vampírico de Tomas Alfredson, y una niña capaz de jalar una franquicia R-rated probó que también podía sostener a una criatura cuya existencia es puro dolor moral. Martin Scorsese la vio ahí y la puso en La invención de Hugo Cabret. Tim Burton la quiso en Dark Shadows. Kimberly Peirce le entregó Carrie. A esa edad el trabajo ya no era encontrar papeles. Era escogerlos.

Vino después una etapa hecha de aparentes contradicciones. Si decido quedarme abrió en el número uno de la taquilla estadounidense con una historia de duelo adolescente que recaía entera en su rostro durante hora y media; ese mismo año, en El justiciero de Antoine Fuqua, interpretaba a una adolescente víctima de trata frente a Denzel Washington en las escenas que el guion trataba como centro moral. La quinta ola intentó hacer con ella lo que Los juegos del hambre había hecho con Jennifer Lawrence y no lo consiguió: la apuesta YA-distópica de Sony se cayó en la primera entrega y Moretz tenía diecinueve cuando vio cerrarse la trilogía. Lo que decidió en seguida es la parte de la historia que Hollywood todavía no termina de digerir.

Rodó La (des)educación de Cameron Post con Desiree Akhavan por un millón de dólares, ganó el Gran Premio del Jurado de Sundance y entregó una interpretación cuyo núcleo político —una joven lesbiana enviada a terapia de conversión— estaba siendo absorbido por una actriz que tardaría seis años en describirse en público como mujer gay. Greta, de Neil Jordan, la cruzó con Isabelle Huppert en un thriller sobre la soledad femenina. Suspiria, de Luca Guadagnino, la dejó cargar el prólogo entero con una sola escena. Los críticos que la habían tratado como un fenómeno la tuvieron que reclasificar como actriz. La decisión que define este tramo no está en las películas: está en el carril que rechazó. Los papeles que ha confirmado haber dejado pasar —los abiertamente sexualizados, los reducidos a función de novia— no generaron pelea pública. Se fue por otro lado, sin ruido, y las ofertas dejaron de llegarle con esa forma.

Los años de género que siguieron —Shadow in the Cloud, Mother/Android, su voz de Wednesday Addams, Tom & Jerry— financiaron las apuestas más ambiciosas. Periféricos, la adaptación de William Gibson para Amazon, la convirtió en Flynne Fisher, una mujer de clase trabajadora cuyo casco de realidad virtual resulta ser un puente entre un futuro cercano y otro lejano; la serie aterrizó a finales de 2022, se renovó y se canceló después con el caos de las huelgas, y la ausencia todavía duele a un sector concreto de la audiencia. En 2023, Nimona, para Netflix, dirigida por Nick Bruno y Troy Quane, fue su primer protagonista animado abiertamente queer, y el Annie Award llegó al año siguiente: el primer premio importante que la leía como actriz adulta.

A finales de 2024 cambiaron dos cosas. En noviembre, en una publicación larga de Instagram vinculada a la elección presidencial de Estados Unidos, se describió por primera vez como mujer gay. Seis semanas después, el 1 de enero, anunció que se había comprometido con la fotógrafa Kate Harrison —hija de los actores Gregory Harrison y Randi Oakes, y su pareja desde 2018—. Se casaron en París el fin de semana del Día del Trabajo de 2025, ambas vestidas de Louis Vuitton. Ese mismo otoño abrió temporada en el MCC Theater del downtown neoyorkino con Caroline, de Preston Max Allen, dirigida por David Cromer: una adicta en recuperación que vuelve a casa con una hija de nueve años a la que apenas conoce. La crítica la señaló como la obra de la temporada y Moretz declaró, en un video que circuló semanas, que era el trabajo más gratificante de su carrera.

En marzo de 2026 su comedia romántica Love Language se estrenó en SXSW —su primer regreso al género desde Si decido quedarme— y se cerró su venta gracias a su interpretación. Mister, la comedia de acción que coprotagoniza con Walton Goggins, ópera prima del veterano de segunda unidad Wade Eastwood y producción de Thunder Road (la casa de John Wick), rueda ahora entre Madrid y las Islas Canarias con Moretz como hija perdida y socia en el negocio familiar. Edge of Normal, el thriller de la española Carlota Pereda con Rupert Friend, y el drama Strawweight, ambientado en la UFC y con Lupita Nyong’o, están en desarrollo. Love Is a Gun, de Kike Maíllo, la convertirá en Bonnie Parker en una nueva relectura de Bonnie y Clyde. La pila sigue creciendo. La actriz dejó de pedir disculpas hace tiempo por no caber en una sola línea.

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