Voraz arranca con una premisa que cabe en una línea. Justine, vegetariana estricta, llega a su primera semana en la escuela de veterinaria y se encuentra con un mundo decadente, despiadado y peligrosamente seductor. Julia Ducournau, en su primer largometraje, no se detiene en presentaciones amables. Lo que le interesa es el instante en que alguien con principios firmes, desesperado por encajar, los traiciona y prueba carne cruda por primera vez. A partir de ahí, el cuerpo de la protagonista deja de obedecerle.

La película se mueve entre el horror y el drama, y lo más notable es que casi nunca parece dos filmes pegados con cinta. El horror físico está puesto al servicio de una historia sobre la identidad. Lo que Justine come no solo la transforma: deja salir algo que ya estaba dentro de ella. Esa lectura sostiene todo el relato, y por eso las escenas más crudas no se sienten gratuitas. La sangre aparece como una forma de perder el control, no como un sobresalto para el público, y esa seriedad obliga a tomar en serio incluso lo grotesco.

La escuela de veterinaria funciona como un ecosistema aparte, con sus jerarquías, sus novatadas y su presión constante por pertenecer. Es un lugar donde cada gesto se vigila y cada negativa tiene un costo, y donde ser la nueva significa aceptar lo que los demás ya dieron por sentado. Que Justine termine cediendo era previsible. Lo interesante es lo poco que la película la juzga por ello. Su deseo nuevo resulta incómodo, pero nunca se presenta como el castigo merecido por haber abandonado sus principios; más bien parece una pregunta abierta sobre cuánto de uno mismo se decide y cuánto simplemente se descubre.

Las actuaciones cargan con buena parte del peso. Garance Marillier da vida a una Justine contenida al principio, y la inquietud que va ganando se entiende más por el cuerpo que por los diálogos: se nota en cómo ocupa el espacio, en cómo mira lo que antes evitaba. Ella Rumpf, como Alexia, aporta una energía impredecible que contrasta con la cautela de su compañera de cuadro, y las escenas entre ambas son las que más electricidad tienen. Rabah Nait Oufella, como Adrien, ofrece un contrapeso más sereno. Laurent Lucas y Joana Preiss, como el padre y la madre, y Bouli Lanners, en un papel breve de camionero, completan un reparto que nunca se siente de relleno. Es un conjunto joven al que la directora le pide mucho, sobre todo con el gesto y el silencio, y que responde con naturalidad.

No todo funciona con la misma puntería. La película acierta más cuando deja respirar la ambigüedad que cuando se apoya en el efecto. En su tramo final pierde parte del filo con el que empieza, y uno sospecha que Ducournau no termina de decidir si quiere provocar o conmover. Esa duda no arruina el conjunto, pero le impide alcanzar la contundencia que prometía su primera mitad.

Tampoco conviene engañarse: Voraz no está hecha para agradar. Hay secuencias que exigen estómago, y la película lo sabe. No se disculpa ni subraya la repulsión con aspavientos, y esa sobriedad vuelve más perturbadores los momentos extremos. Quien busque un susto de feria se va a topar con algo más lento y más incómodo, una película que prefiere quedarse con uno después de la función.

La recepción acompañó la apuesta. Voraz recibió el premio FIPRESCI de la crítica internacional en la Semana de la Crítica de Cannes en 2016, y años después Ducournau ganó la Palma de Oro con Titane, en 2021. Visto desde ahí, este debut ya mostraba una directora que entiende el horror como una manera de pensar el cuerpo, el deseo y la pertenencia a un grupo.

Voraz tiene fallas, sobre todo en un desenlace que se queda a medio camino. Aun así, es de esas películas que dejan una imagen incómoda y una pregunta peor: qué haríamos nosotros por encajar, y qué apetito descubriríamos al hacerlo. Con Justine es imposible no reconocerse un poco, y eso es justo lo que molesta.