Steve Carell: el actor que aprendió a escapar de su propio éxito

Steve Carell

Photo: Kevin Paul / CC BY 4.0, via Wikimedia Commons

Nacimiento	16 de agosto de 1962 Concord, Massachusetts, United States
Ocupación	Actor
Conocido por	Mi villano favorito, Pequeña Miss Sunshine, La Gran Apuesta
Premios	Globo de Oro · Óscar (nominación) · Premio SAG (compartido)

Michael Scott es imposible de evadir. No porque el personaje saturara la cultura estadounidense — aunque lo hizo, durante casi una década — sino porque Carell lo construyó con una precisión tan granular que el público nunca se ha puesto del todo de acuerdo sobre qué hacer con Carell ahora que Scott ya no está. La interpretación fue demasiado completa, el éxito demasiado grande para ser respondido por otra cosa que no fuera tiempo y distancia. Carell no ha intentado huir de ello. Ha intentado superarlo.

Creció en Acton, Massachusetts, el tercero de cuatro hermanos en un hogar donde la actuación no era el camino obvio. Su padre, Edwin, había anglicanizado el apellido familiar de Caroselli — el residuo de la inmigración italiana, llevado con ligereza — y su madre aportó una herencia polaca a una crianza completamente de Nueva Inglaterra. La historia fue su materia en Denison University en Ohio; la comedia fue lo que encontró cuando se mudó a Chicago después de graduarse y tropezó con la órbita de Second City.

En Second City, Carell descubrió la disciplina central de la improvisación: leer una sala antes de que la sala sepa lo que quiere. La aplicó metódicamente lo suficiente como para conseguir un rol de corresponsal en The Daily Show with Jon Stewart, donde él y Stephen Colbert intercambiaban absurdos con cara seria en segmentos llamados ‘Even Stephven’. La formación resultó ser más importante de lo que nadie anticipó. Cuando Judd Apatow lo eligió como Andy Stitzer — el cuarentón virgen titular de The 40-Year-Old Virgin, que Carell coescribió — interpretó a un hombre solitario como el remate y el protagonista a la vez, ridículo y extrañamente digno al mismo tiempo. Los críticos se detuvieron a media frase.

The 40-Year-Old Virgin fue el anticipo. The Office fue la llegada. Lo que comenzó como una adaptación de la sitcom británica de Ricky Gervais se convirtió, durante las ocho temporadas de la permanencia de Carell, en un objeto estadounidense distintivo — más agudo en su comedia y más dispuesto a ganarse su calidez — y Michael Scott se convirtió en la razón por la que ambas cosas eran ciertas al mismo tiempo. Carell interpretó el autoengaño del personaje con tal precisión que el público nunca pudo decidir si Scott era simpático o indignante. Obtuvo seis nominaciones consecutivas al Emmy. Ganó el Globo de Oro en 2006. Dejó la serie en 2011, dos temporadas antes de que terminara, porque el personaje había llegado tan lejos como podía sin convertirse en una interpretación de sí mismo.

El giro que siguió llegó en silencio. Carell siempre había resistido la premisa de que la comedia y el drama ocupan edificios diferentes. Little Miss Sunshine, la película coral de carretera de 2006 en la que participó antes de que The Office se hubiera consolidado por completo como legado, requería una contención que hizo que la gente se diera cuenta. Para cuando Bennett Miller lo eligió como John du Pont en Foxcatcher, Carell había llenado el papel de un multimillonario inquietante con suficiente especificidad — la nariz protésica, la quietud, la cualidad estudiada de un hombre que ha confundido autoridad con identidad — como para obtener una nominación al Premio de la Academia al Mejor Actor. Esa jugada funcionó. Lo que vino después fue más complicado.

La evaluación honesta de la carrera cinematográfica dramática de Carell es que produjo una actuación verdaderamente excepcional y una secuencia de actuaciones competentes. The Big Short, Battle of the Sexes, Vice — cada una funcionó mejor como conjunto que como vehículo para Carell específicamente, y ninguna de ellas produjo el momento dramático definitorio que el giro parecía estar construyendo. Su don particular — la capacidad de hacer que un personaje sea simultáneamente divertido y completamente humano — encuentra menos hogares naturales en el drama de prestigio de lo que sus elecciones de reparto posteriores a Foxcatcher sugerían. El desajuste entre ambición y medio es la historia poco examinada de esa década de su carrera.

La corrección más interesante llegó con The Morning Show, el drama de Apple TV+ al que se unió en 2019 como Mitch Kessler, un presentador de televisión desacreditado. El papel le dio algo que el trabajo cinematográfico no le había dado: un personaje moralmente comprometido con espacio para moverse a lo largo de múltiples temporadas sin resolución. Era, en retrospectiva, la dirección hacia la que sus instintos televisivos habían estado apuntando todo el tiempo.

El tramo de 2025 y 2026 es el período más genuinamente interesante de la carrera post-Office de Carell. En Mountainhead, la película de HBO dirigida por Jesse Armstrong, apareció como uno de cuatro multimillonarios tecnológicos en un exclusivo retiro de montaña interrumpido por una crisis global — Armstrong, el creador de Succession, siendo uno de los pocos cineastas cuyo marco ácido se adapta a lo que Carell puede hacer con la arrogancia inconsciente. Meses después llegó Rooster en HBO, en la que interpreta a Greg Russo, un autor de mediana edad arrastrado al mundo universitario de su hija. Los primeros episodios se leen como si Carell encontrara un personaje que le pide algo genuinamente nuevo sin requerir que abandone el registro cómico que ha perfeccionado durante treinta años.

Ha estado casado con la actriz y escritora Nancy Walls desde 1995 — se conocieron en Second City, donde él era su instructor de improvisación — y ha mantenido su vida familiar consistentemente fuera de circulación, una disciplina que ha mantenido a lo largo de tres décadas de vida pública. Rooster ya ha sido renovada para una segunda temporada. La pregunta que el rol plantea es si se convertirá, con el tiempo, en tan específico como lo fue Michael Scott — un personaje tan completo que sigue a un actor durante veinte años, pidiendo en silencio que se le compare con todo lo que viene después.