Entre todas las formas imaginables de arrancar una película, Leos Carax optó por sacar a su reparto y a la banda Sparks de un estudio de grabación y llevarlos a la noche de Los Ángeles entonando «So May We Start» directo a la pantalla: un reto camuflado de obertura. Lo que sigue no es un musical a la manera en que Hollywood entiende el término. Es una ópera rock completamente cantada, en la que casi cada línea de diálogo está musicada, y que dedica poco más de dos horas a desmantelar el género para descubrir qué late todavía en su interior.

La trama es engañosamente sencilla. Henry McHenry (Adam Driver) es un comediante de stand-up que se presenta con bata de box y llama a su show «El mono de Dios», provocando al público hasta convertir la risa en malestar. Ann Defrasnoux (Marion Cotillard) es una célebre soprano que, según apunta Henry, «muere» en el escenario cada noche y luego recibe los aplausos. Se enamoran bajo los reflectores de la prensa del corazón, y el nacimiento de su hija, Annette —una niña con un talento extraordinario— voltea de cabeza su vida de oro.

Y aquí está la decisión que define todo: durante casi la totalidad del metraje, Annette no es encarnada por una niña sino por una marioneta de madera. Es una elección atrevida y distanciadora, pero también afectuosa: el títere le permite a Carax montar una fábula sobre la paternidad, la explotación y la fama sin pedirle a una niña real que cargue con ello. La cámara de Caroline Champetier transita tormentas, foros teatrales y un mar de pantalla verde; la imagen es suntuosa y deliberadamente artesanal, teatral en el mejor sentido de la palabra.

El motor que mueve todo es Sparks. Ron y Russell Mael escribieron la historia y las canciones, y Annette surgió como uno de sus álbumes antes de que Carax lo transformara en cine. La partitura repite sus motivos como conjuros — «We Love Each Other So Much» regresa hasta sonar menos a amor que a trampa — y exige a los actores cantar en vivo, con crudeza y sin pulimento. Simon Helberg, como el pianista que alguna vez amó a Ann, recibe el número más suavemente devastador del filme: dirige una orquesta mientras confiesa de frente al lente.

Driver está extraordinario: una fuerza de violencia apenas embridada que canta con la mandíbula apretada y no te deja decidir si Henry es un artista lastimado o un monstruo disfrazado de uno. Cotillard tiene el papel más exigente e ingrato —Ann es más ícono que personaje por diseño— y llena los silencios entre las notas con una pena genuina. La película sabe que avanza hacia un acto de violencia, y construye el terror mucho antes de que llegue.

Annette inauguró el Festival de Cannes y le ganó a Carax el premio al Mejor Director, para luego dividir al público en dos bandos exactos — que es exactamente la respuesta que debería provocar un filme tan fiel a su propia extrañeza. Desde entonces se ha convertido en objeto de culto: el tipo de musical que los grandes estudios ya no saben hacer, que sobrevive gracias a quienes valoran precisamente lo que aleja al resto.

Desbordante, provocadora y hecha con verdadera artesanía, Annette es el raro musical contemporáneo con el valor de ser difícil. No es para todos, y no tiene el menor interés en serlo. La amamos exactamente por eso.

Annette, la ópera rock en que Adam Driver canta un asesinato y una marioneta se roba la función

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