El clip circuló en cuestión de horas: Meadow Soprano, adulta y serena tras un micrófono en el Citi Field, entonando “The Star-Spangled Banner” sobre el estadio. Para cuando llegó a la mayoría de las pantallas, ya había sido reetiquetado como algo que nunca debió ser: una despedida.

Porque esa misma tarde llegó la noticia de que Vincent Pastore había fallecido. El internet, que prefiere una historia ordenada a una verdadera, unió los dos eventos al instante: el himno se convirtió en tributo, la coincidencia en intención. No lo fue. Jamie-Lynn Sigler había sido contratada para cantar mucho antes de que el día se volviera pesado. Lo que revela esta mala interpretación es más interesante que el error en sí.

Un programa tiene que ser algo muy especial para que un partido de béisbol cualquiera se confunda con su memorial. Casi dos décadas después de su final, la épica mafiosa de HBO no se comporta como una serie vieja en repeticiones. Se comporta como una institución —en streaming perpetuo, citada sin fin, adoptada por espectadores demasiado jóvenes para haberla visto la primera vez— y su elenco es tratado menos como excompañeros que como una familia extendida sobre la cual el público vela. Cuando uno de ellos muere, el duelo es comunitario por reflejo.

El verdadero homenaje, cuando llegó, fue más silencioso y más fiel a esa familia. Sigler no necesitó un estadio; publicó unas palabras sencillas, llamando a Pastore un actor maravilloso y un hombre amable y cariñoso, un honor haberlo conocido y trabajado con él. Michael Imperioli lo llamó un “hermano de buen corazón”. Steven Van Zandt, que sabe algo sobre segundos actos, escribió que otro hermano irremplazable se había ido y que nunca es más fácil. Lorraine Bracco recordó un alma hermosa. Noten el vocabulario: no colegas, hermanos.

Le sienta bien al hombre al que despedían. Pastore interpretó a Salvatore “Big Pussy” Bonpensiero, y el papel no era un músculo anónimo al fondo. El informante es la figura más antigua del canon de los gánsteres: la rata que el género existe para castigar, desde los soplones de los años treinta de la Warner Bros. hasta la paranoia sudorosa de “Goodfellas”, una película por la que el propio Pastore pasó. Los Soprano tomaron esa figura arquetípica y le hicieron lo que le hacían a todo cliché que tocaban: lo hicieron humano primero, para que su traición y su muerte tuvieran un costo. Big Pussy no fue abatido en una esquina. Lo llevaron mar adentro hombres que lo amaban, que es una escena muy distinta y mucho más difícil de presenciar.

Que Pastore pudiera cargar con eso es en sí mismo una pequeña maravilla. Llegó tarde a la actuación en pantalla, su primer crédito cinematográfico llegó en 1988 cuando ya tenía más de cuarenta años, y pasó apenas treinta episodios como Big Pussy a lo largo de una carrera que se extendió de 1999 a 2007 —muerto al final de la segunda temporada, luego recuperado como recuerdo y alucinación. Ganó un premio del Sindicato de Actores en conjunto con el elenco, siguió trabajando hasta el final (una aparición en “Yellowjackets” tan solo el año pasado), y una vez le dijo a Howard Stern que los actores recibieron el guion de la ejecución de su personaje apenas cuatro días antes de que las cámaras rodaran.

Así que no, el himno en el Citi Field no fue una despedida a Vincent Pastore. Solo se sintió como una porque Los Soprano dejaron hace tiempo de ser algo que vemos y se convirtieron en algo a lo que pertenecemos —y una familia tan grande nunca termina del todo de enterrar a sus muertos.

Etiquetas: obituaries, Jamie-Lynn Sigler, Michael Imperioli, The Sopranos, Vincent Pastore

Jamie-Lynn Sigler cantó el himno con los Mets el día que murió Vincent Pastore, y ‘Los Soprano’ hicieron el resto

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