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El gabinete del Dr. Caligari (1920) hizo de las paredes pintadas un estado mental

Jun Satō

En la ciudad de Holstenwall no existe una sola línea recta. Las calles se inclinan, las ventanas se afilan como navajas y las sombras no se proyectan: están pintadas en el piso, fijas, sin ningún lugar adonde ir. El gabinete del Dr. Caligari (1920) no muestra una mente perturbada desde afuera. La arma alrededor del espectador y cierra la puerta.

Cada superficie de la película de Robert Wiene está hecha a mano. La escenografía, trazada por los pintores Hermann Warm, Walter Reimann y Walter Röhrig, no es el fondo de la historia: es su argumento. Las paredes se tuercen porque está torcido quien las narra. La imagen es el diagnóstico.

Un rostro blanco de tiza

Conrad Veidt es Cesare, el sonámbulo guardado en un gabinete y despertado solo para matar. Se desliza por un muro pintado con la espalda pegada a él, una silueta negra que cruza la herida blanca de la escenografía, y su actuación es casi pura cuestión de línea y peso. El Caligari de Werner Krauss es ángulo encorvado y lentes redondos; el Francis de Friedrich Feher y la Jane de Lil Dagover son las formas humanas que la geometría intenta quebrar.

Nada aquí es naturalista, y de eso se trata. Los actores se acomodan como figuras de un grabado. El maquillaje esculpe los pómulos, el negro hunde la mirada y el cuerpo se vuelve una forma dibujada más dentro del cuadro.

La historia dentro de la historia

Un feriante llega a una kermés con un sonámbulo que, asegura, predice el futuro. Un amigo amanece asesinado. Francis sigue el rastro hasta el doctor Caligari y hasta un manicomio, y la película parece resolverse como el desenmascaramiento de un asesino. Entonces gira: todo el relato puede ser el delirio de un paciente, y es el médico de confianza quien nos lo cuenta.

Ese marco se agregó durante la producción, en contra del instinto de los guionistas Hans Janowitz y Carl Mayer, cuya desconfianza hacia la autoridad venía afilada por la Primera Guerra Mundial. Su versión apuntaba al médico; la película terminada le devuelve la aureola a la autoridad. Décadas más tarde, el crítico Siegfried Kracauer leyó esa inversión como un síntoma nacional y tituló con ella un libro entero, De Caligari a Hitler.

Por qué las paredes aguantan

Esta es la película en la que el expresionismo salió del lienzo y entró a la pantalla, y casi todo lo inquietante del cine posterior le debe algo. Las sombras bajas y afiladas desembocan en el cine negro; la idea de que una escenografía puede pensar llega al terror y a admiradores que van de Alfred Hitchcock a Tim Burton. Como reseña, el veredicto es claro: el siglo no envejeció la idea, solo el celuloide.

Se estrenó en el Marmorhaus de Berlín en el invierno de 1920, producida por Decla-Bioscop con Erich Pommer y fotografiada por Willy Hameister, y dura poco más de setenta minutos. Las copias restauradas muestran hoy los virajes de color que aquel mundo pintado siempre estuvo destinado a llevar.

Vista una vez, la trama puede parecer pieza de museo. Mira el encuadre y sigue adelante de nosotros, porque las paredes recuerdan.

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